Confession coquine : ma séance Polaroïd qui finit en extase avec une bouteille de champagne

Salut, moi c’est Charlotte, 28 ans, et j’ai encore les cuisses qui tremblent en y repensant. Hier soir, avec mon mec Francis, on a repris notre vieux jeu des photos Polaroïd. Tu sais, ces machins vintage qui crachent l’image direct, sans risque de labo. L’odeur du film qui se développe, ce petit bip… ça m’a toujours chauffée.

On avait picolé un peu de blanc, puis un calva. J’étais en soutif et slip banal, mais lui, les yeux brillants : ‘Allez, pose pour moi.’ J’ai soupiré, mais en vrai, j’adorais. Clic. Noir total. ‘Merde, raté.’ On rit. Deuxième : moi topless, mes petits seins pâles, tétons à peine visibles. ‘Pas mal, hein ?’ J’ai tourné, slip baissé, fesses offertes. L’air frais sur ma peau, son regard qui brûle. Odeur de son excitation, musquée.

Les premières photos qui m’excitent déjà

Deux semaines plus tard, je lui ai filé un nouveau film. ‘Tiens, sexomane.’ Ce soir-là, soutif dentelle, tétons qui pointent déjà. Mais sur la photo, invisibles. J’ai filé aux toilettes, étalé du rouge à lèvres marron sur mes mamelons. Durs, gonflés. ‘Regarde ça.’ Clic. Parfait, contrasté. ‘T’es bandante.’ On a baisé direct sur le tapis, son sexe en moi, odeur de sueur et de luxure.

Vendredi, il rentre avec du champagne Giacobetti. Froid, bulles qui pétillent. ‘Soirée photos ?’ J’hésite : ‘T’as le film ?’ Je me prépare : maquillage smoky, robe verte courte, sans soutif, slip dentelle remonté haut, toison taillée. Jambes nues, pieds nus. Goût du champagne sur ma langue, frais, acide. Bouteille vidée, je soulève ma robe lentement. ‘Prends-moi comme ça.’ Clic. Mon triangle vert cache à peine ma fente humide.

‘T’es sublime.’ Je m’agenouille, on mate l’image. ‘Sexy ? Pas trop plate ?’ ‘J’adore tes tétons.’ La robe vole, photos de fesses, slip rentré entre mes lèvres. Odeur de mon jus qui monte. Nue, je tiens la bouteille entre mes seins, col phallique contre ma peau chaude. Puis à genoux, robe relevée, minou visible. Bouteille sous ma chatte, à un poil. ‘Les genoux me font mal.’ Je recule, la bague frôle mes lèvres, frisson électrique.

La bouteille et le tournevis : mon explosion de plaisir

Sur le tapis, je m’abaisse. Doigts qui écartent mes grandes lèvres, humides, glissantes. Le verre froid contre ma chaleur. ‘Aah…’ Deux centimètres dedans, sensation de plénitude, fraîcheur qui envahit. Ses yeux rivés. Clic, portrait de moi, sourire coquin, bouteille en moi. Je monte-descends, jus qui coule sur le verre, odeur âcre de sexe. ‘Regarde mes fesses.’ Je me penche, robe relevée, rondelle exposée.

Il mouille son doigt, glisse dedans. ‘Oh putain… oui.’ Respiration rauque, clito sous mes doigts, contractions. Il retire, je gémis. Puis, d’un coup, poignée de tournevis dans mon cul. Quinze centimètres, dur, froid. ‘Hnnng !’ Bouteille tombe, je jouis violemment, spasmes, cris gutturaux, corps secoué. Odeur de champagne et de cyprine partout.

Effondrée sur le pouf en cuir, odeur marocaine. Il retire tout doucement, ma rondelle palpite, baisers dessus. ‘T’es indécente.’ ‘Obscène, ouais… et j’adore.’ Photo finale : mes fesses, bouteille enfouie, lame de tournevis qui sort. ‘Pas à tout le monde, hein ?’ ‘Promis… quoique.’ On rit. ‘Baise-moi fort maintenant.’ Son sexe en moi, puissant, nos odeurs mêlées, second round bestial. Ces images en tête, gravées. À refaire ? Carrément.