Ma confession brûlante : le baiser interdit avec mon fils secret dans l’antre du Crimson Abyss

Salut les filles, j’hésite encore à vous balancer ça, mais… putain non, attends, c’est trop dingue. J’ai 28 ans, look punk total : débardeur moulant mes gros seins, pantalon latex qui colle à mes cuisses, bottes cloutées. Hier soir, avec Josh, mon mec, on s’est préparés pour aller au Crimson Abyss, ce club glauque où tout pue le soufre, la sueur et les vices. On venait de baiser comme des bêtes, son sperme encore chaud qui coulait entre mes jambes. Ses mains sur mes nichons, il pinçait mes tétons durs, je gémissais ‘oui, Josh, plus fort’. L’odeur de nos corps en sueur emplissait le loft, la musique industrielle qui vibrait déjà dans ma tête.

On s’équipe : mon couteau à la cuisse, son flingue chargé – des balles spéciales, tu vois le délire. ‘Tu sais t’en servir ?’, je lui demande, la voix rauque, inquiète. Il hoche la tête, ‘Papa m’a appris, bébé’. Je pose ma main sur son bras, froid comme la mienne après le sexe. ‘Kael sait pour mon fils, ce gosse né d’un viol il y a dix ans, abandonné’. Josh me caresse les tatouages crânes sur mes bras, ‘On le trouve ensemble’. Ses lèvres froides sur les miennes, mes seins écrasés contre son torse, un baiser salé de désir et peur. ‘Reste derrière moi’, je murmure. On y va.

Préparation tendue et caresse volée avant la tempête

Le club pulse, lumière rouge comme un cœur pourri, basses qui secouent mes nichons, odeur de pisse, bière et cul. Foule de tarés : mecs tatoués, nanas en latex. Kael au bar, sourire carnassier, ‘Ta dette, salope ?’. Je dégaine, tire : un gros porc prend la balle, hurle, s’effondre. Le sang gicle chaud sur mon visage, âcre dans ma bouche. Je tranche, dagues qui s’enfoncent dans la chair molle, bruit de déchirure, os qui craquent. Mes seins ballottent sous le débardeur trempé de sueur et sang. Josh couvre, ses tirs précis, ‘Prends ça, enculé !’.

Kael blessé nous guide au sous-sol, un vortex froid, murmures flippants. On traverse : plaine glacée, corps figés, air qui brûle les poumons. Au centre, lui : Lacan, mon fils. Peau noire tatouée, cornes implantées, yeux rouges injectés, corps frêle mais aura perverse. ‘Bonjour maman’, voix juvénile, crocs qui brillent. Je tremble, souffle court, mes nichons se soulèvent vite.

Rencontre fatale : baiser forcé, érection possessive et sauvetage déchirant

Il touche mon front, flashs : cachot où j’accouche hurlante, bébé arraché par des brutes. Enfer de feu, chaînes, cris, cornes qui poussent dans la douleur. Obsession pour moi : visions de mes fesses, mon cul, ma chatte d’où il sort. ‘Tu m’as abandonné, mais je te garde’. Je tombe à genoux, larmes salées sur mes lèvres, ‘Pardon mon fils…’. Il m’embrasse, lèvres dures comme pierre, goût de cendre et haine. Sa langue force, froide, râpeuse. Je pleure, tétanisée, culpabilité qui me noie. Sa main griffe mon sein, malaxe fort, téton qui durcit malgré moi, douleur-plaisir. Odeur musquée de son corps, sueur glacée.

Son érection gonfle sous la tunique, énorme, veines saillantes, prépuce qui recule, gland violacé luisant. À hauteur de mon visage, il palpite, odeur forte de mâle en rut. ‘Suce-moi maman, reprends-moi’. Sa langue enfonce plus, salive minérale coule sur mon menton. Mes mains inertes, corps qui tremble, chatte qui mouille traîtreusement sous le latex, frottements contre mes lèvres.

Josh hurle, ‘Non !’, tire. Balle en pleine tête, crâne explose, sang noir gicle, chaud sur ma peau. Lacan s’effondre, mort. Je hurle muette, caresse son corps tiède, sperme qui fuit de sa queue raide. Josh, larmes aux yeux, ‘Pardon’, fuit par le portail. Seule, froide, vide. Deux mois après, je fume seule, Joy Division en boucle, ses basses dans mon ventre. Josh a fait son BD sur moi, ‘Sérène’. Il m’a sauvée, mais perdu. Mon fils, mon désir maudit, parti pour toujours. Odeur de tabac et regrets.