Refus Consentant : Ma Confession Brûlante au Confessionnal

J’avais 26 ans, ce vendredi-là. L’église sentait l’encens rance et la cire fondue. Mes genoux grinçaient sur le prie-Dieu usé. Cœur qui cogne. Respire, Cécile, respire. J’hésite, la bouche sèche.

— Pardonnez-moi, mon Père, parce que j’ai péché. Ça fait… euh… une semaine.

L’Aveuglante Tentation

Sa voix grave, un peu rauque, traverse le grillage. Chaud, comme un ronron.

— Parlez, ma fille. Laissez l’Esprit Saint vous guider.

J’avale ma salive. Les mots sortent en cascade. Mes nuits solitaires. Mes doigts qui glissent entre mes cuisses, humides, collants. L’odeur musquée de ma chatte qui emplit la chambre. Et lui, dans mes fantasmes. Son soutane noire, ses mains fortes.

— C’est… c’est vous, mon Père. Je jouis en pensant à vous. À votre queue dure contre moi.

Silence. Long, lourd. J’entends sa respiration s’accélérer. Un froissement d’étoffe. Il bande. Je le sais. Mon clito palpite déjà.

— C’est grave, Cécile. Revenez dans une heure. On doit… discuter. Seul à seule.

Je tremble en sortant. L’attente, une torture. Une heure plus tard, sacristie. Odeur de vieux livres et de vin de messe. Il ferme la porte. Ses yeux sombres me dévorent.

— Tu me désires tant ?

— Oui, mon Père. Mais c’est un péché.

Il s’approche. Sa main sur mon épaule. Chaleur qui irradie. Je recule.

— Non… on ne peut pas. C’est mal.

— Chut. Laisse-moi t’absoudre. À ma façon.

Ses lèvres sur mon cou. Goût de sel, de désir. Je gémis. Ses doigts défait mes boutons. Mes seins jaillissent, tétons durs comme cailloux. Il les pince, doucement. Picotements électriques.

Le Plaisir Interdit

— À genoux, ma fille.

Je refuse. Secoue la tête. Mais mes jambes fléchissent. Sa queue sort, énorme, veinée. Odeur forte, mâle. Précum qui perle. Je l’engloutis. Glouglou, salive qui coule. Il grogne, empoigne mes cheveux. Va-et-vient brut. Ma gorge se contracte, bave sur son pubis rasé.

— Suce, putain… oui, comme ça.

Je halète. Ma culotte trempée frotte mes lèvres gonflées. Il me relève, me plaque sur la table. Jupette relevée. Froid du bois sur mes fesses. Il écarte mes lèvres. Doigt qui fouille, mouille. Clac clac, jus qui gicle.

— Non, mon Père ! Pas ça !

— Ton corps dit oui. Écoute-le.

Sa langue lapide mon trou. Ras, vorace. Odeur de sexe cru. Je cambre. Gémis fort. Il enfonce sa bite. Lentement. Étirement brûlant. Remplie, enfin. Il cogne, peau contre peau. Paf paf paf. Mes seins ballottent. Sueur qui perle, goût salé.

— Baise-moi… oh mon Dieu…

— Prie, salope. Prie en jouissant.

L’orgasme monte. Vague. Secousses. Je hurle, serrée autour de lui. Il explose dedans. Chaud, épais. Sperme qui dégouline.

On reste collés, pantelants. Son souffle dans mon oreille.

— Ton refus était beau. Ton consentement, divin.

Quatre mois après, mon ventre s’arrondit. Péché ? Béni, plutôt.